Amor se clama,
ao primeiro desgoto, reclama,
enxota,
e depois espera que volte
abanando o rabo.
Aqui, com tons de amizade
Ali, uma saudade,
vício constante de pensar,
sem qualquer razão.
Contra-ponto.
Não se sabe se veio antes angústia ou amor.
Um pra dar causa ao outro,
outro pra remediar um.
Quando se tem domínio
é bom, mas é pouco:
insatisfação pelo não arrebatamento...
Quando não se domina,
ruim, mas gostoso:
a delícia do contra-senso.
Amor com raiva, com mérito
amor determinado, ou ainda:
não planeado.
Todas as formas em que é:
pura tautologia.
ah...haja bossa! fazia tempo que eu nao vinha aqui, na verdade nem sabia em qual dos teu blogs eu devia comentar, por isso comento no mais atual!
ResponderExcluirbeijos
Esse ano quero algo mais descomplicado que isso.
ResponderExcluirAmar
ResponderExcluirQue pode uma criatura senão,
senão entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?
Que pode, pergunto, o ser amoroso
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?
Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.
Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.
Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.
Carlos Drummond