destello

no limiar 

entre a liminar

e o lumiar

sem eira nem beira

destela a telha

o começo logo finda

a rima reconvinda

ao devir indago

atento ao pressago

se devo ir 

ao caminho de Santiago 

fluir ao vago

a falta d'afago

sol e chuva

na tarde ensolarada

chove curiosamente

precipitam sóis ao pensamento

vaporizam lágrimas ao livramento 

tais as cousas sem serventia no camelô,

o aprazível é aprazado

o tempo foge a nos deixar 

mas que se passa?

não é nada!

ou é:

a própria vida.

entre o divã e a diva (homenagem a Klein e Mago Poeta)

da maternidade

transfere-se

o deslumbramento 

à psicanálise 

e o problema além 

a consulta aquém 

na semana que vem

o date com porém

cabe à diva, ao divino ou ao divã?

tempranillo

o vinho dos mares d'Espanha

reflete sobre sonho e sono

e sincronicidades que tardam mas não falham

também sobre a vida que amanhece

bem cedinho, tempranillo

a qual é preciso estar atento

para raiar-se

e acordar-se

A Manel de Barros

já se fincou pedra?

já se fluiu rio?

já se alumiou sol?

já se avoou ave?

as coisas não queriam ser vistas por pessoas razoáveis 

hoje, pior:

já não mais suportam

que lhes falte entrega

ex-ofício

do caos decorrente ou inconsequente

projeto bem pensado ou mero jogar de dados

cabe ao poeta inciente 

acolher o oculto 

que angustiadamente esconde

nossa centelha existencial,

nosso ouro

caminhão de mudanças

quando vejo o caminhão de mudanças

com letreiro enorme

parado à porta do meu prédio

me pergunto se não é ameça explícita

à ilusão de rotina tediosa

wabi-sabi

à sombra incerta

ao próprio desencontro

restando no lugar do qual já foi embora

um homem que dorme

vendo seu próprio filme

por ali

em dias molhados

o rio corta pedras como seta incontível

nada queda hirto

tudo corre abismo

mar incerto a desencontrar

o vasto só a si se basta

e o pensamento pasta 

nas incontáveis colinas

contando vaquinhas e plantações 

balanceando anos idos 

e poemas eternamente inacabados

sim, foi tudo de repente

o inda outrora premente

virou semente 

não:

tanto segue o mesmo

retorno sem consolo

e naquela água enlameada melhor espelha a imprópria imagem

-sem reflexo-

pois adentro de si 

correm 

todos aqueles rios turvos

soltanto parole

as palavras nada dizem

apenas orbitam

o indizível

- pretensiosas que são 

todas as tantas coisas

O perto e o longe são parte de mim. Este silêncio esquecido e o burburinho da cidade - igualmente me cabem. Encontro-me perdendo-me no mais remoto desvario. Estou na constelação e no brilho da estrela cansada que aqui me alcança.

Desde os miúdos acontecimentos, tudo conflui para este meu celebre momento: ser profundamente vencido por algo maior, fluir debatido até ganhar-me.

perto-longe

Mesmo aqui, no ponto esquecido do mapa, ermo e esmo, panta rei: a vida seguiu seu curso. O rio corre, ainda que o falsete de pedras lhe esconda as águas. 

"Dez anos é muito tempo", haveria de pensar.

Alguns foram, outros se foram. Mas há no espaço-tempo uma linha curta, que encurta a história em um nó: retorno terno. Uma curva que volta à mesma praça que não muda: o cachorro dorme e a criança corre sem compromisso com o futuro nacional. Todo dia é domingo.

O rio segue regendo tudo que ocorre: seja no que se arrasta e não permanece; seja no poluto batismo da cidade, que teima em ser esquecida, fazer-se esquecida, brincar com esquecimento, abrigando lugares que desafiam o coração: "Soledade 1, 2 e 3", ruas sem sem números, estradas de chão a lugar algum, pontos em que ônibus param sem pousar.

Sob este mesmo sol, pelos prismas de um diamante, o olho vê nativo, cativo, forasteiro e retirante.

Já voltaste, depois de muito tempo, ao mesmo lugar? Vence a sensação de visitar a si mesmo, recapitulando instantaneamente todos os pensamentos, angústias e prioridades da última vez, quando circulava-se a praça para aquietar-se. A aporia cambiou, mas aquela inquietação ainda merece ser acolhida. 

Aquele que revisita a cidade reencontra mais de si mesmo: não se sabe se aquelas águas turvas são fluviais ou suas. 

Tudo segue meio feio e enlameado, e, ao tempo mesmo, tão poético e vulnerável.

O findar dos ciclos, por mais doloroso que seja, sempre nos fortalece. Mas os ciclos findos também nos acolhem.

contravias

incomoda

o trânsito

com buzinas

sirenes

porém, o maior barulho é inaudito:

"tudo transitório em demasia"

tanto que o verbo

de transitação cansada

ora intransitivo e intransitável

caminha silente ao ascostado

ressignificado

o que invalida a vida é o esquecimento

jamais a morte

a chama é prelúdio da cinza

que é cor concreta

ornamento contemporâneo e industrial 

ao apartamento novo

com varanda

à beira do abismo

-de precipitado precipício-

pois há o sol da manhã

que bate do leste a oeste

ou este:

o soul é arrebol

eterno

como saudade é terna, eterna

ponho remotamente

a trabalhar

ausências 

neste tempo tão presente

de passado e futuro concorrente 

em gole retinto 

sorvo o mesmo tinto

nada a sufocar

pois espaço cabe imenso

o respirar:

pulmões a plenos ares 

avarandados

enorme ressignificados

vida ávida a prosseguir

pensamento alado

saio de mim 

como serafim atordoado

o quanto vôo 

e vou

ao fim, assim

abismado

timidez das mãos

o frio resolve a timidez

das mãos

pois se acolhem

nos bolsos

A lua mais linda que já ouvi

A lua era realmente absurda. Mais linda, redonda e amarela que já vi. Em noite limpa e plena, via-se o contorno da serra com perfeição e, ao fundo, a Guanabara acesa. À meia altura, boiava ela, em pouso sem gravidade, milhas além, mas, também, tão perto. Alumiava como nunca, com todas as forças, a ponto de parecer um sol - embora cheia como essa jamais ambicionasse ser coisa outra. Diante do deslumbre absurdo, os expectadores, no coletivo, em direção àquele farol-satélite, experimentavam a vacuidade de adjetivos: calavam-se, diminutos. Quando então irrompe o grito de um mudo, da poltrona à frente. Embora sem fala, parecia ser o único a saber o que dizer. Gritava, balbuciava expressões ininteligíveis, pulando de lado a outro, tentando fotografar a lua. Sim, era a lua mais linda que já vi,  capaz de fazer o mudo contar, com precisão, o indizível. 

tanta coisa não se sabe dizer

confesso

este delito

tanto por dito

ou não 

a tal ponto que

 

interdito 

e oiço

o silêncio inaudito

em sussurro mal dito

a me dizer

rua dos inválidos

os nobres casarões da rua dos inválidos

mesmo carcomidos, em ruínas

continuam

com eiras, beiras e sacadas

a debruçar eternidade

a validação não tem prazo de vaidade

sequer valida, em verdade;

é, apenas, uma valia 

tão só 

à raridade

alinearidade

nada é linear:

linha de pipa avoada

às profundezas do céu

to the moon

or to the hell

a depender nossa vã filosofia

ciscando o dia-a-dia

a vida é isso: 

não a fantasia intangível 

mas a lida possível

Kairós

as perdas são pontos da mudança geral

virada de chave

aos ciclos primordiais da Natureza 

extrair boa sensação desse contexto

é aceitar a integralidade da vida;

o agora é relativo, fugaz e permeado de lembranças

nem tudo se perde 

quando se percebe 

que o presente é parte de um sistema maior de tempos e acontecimentos

sub-re(ce)ptícios

todos explícitos

implicitamente

guardam-se

embora

deixam-se

com tudo

vistos

e-vadi(d)o

achado não é roubado

roubar a vida própria

dá à luz

quem essencialmente é

só o evadido 

vale a viver

vive a valer

e ganha a si mesmo 

o rústico não envelhece

a reflexão quase ficou no banho:

"o rústico não envelhece"

o segredo ao aging é não ser anti

o oldfashioned venceu a ânsia 

tais os acolhedores móveis de madeira que abraçam, ornamentam, enredam histórias

alheios à liquidez das tendências

criado-mudo, cadeira de canto, cômoda de madeira de lei:

sobre eles eloquente 

assenta-se e assente-se

algum sentido perene

flâneur de temps en temps

o maior flâneur é aquele que espana a poeira do tempo

caminha vielas esquecidas

atravessa avenidas movimentadas de lembranças

pareia pés e pegadas

faz paralelos e paralelismos com paralelepípedos

o maior flâneur olha não apenas o factível do então e agora

vê todas as camadas, sobrecamadas, superfícies e coberturas

chapisco, emboço e reboco 

musgos e heras 

às mais sutis rugas e rachaduras

por onde se tramam histórias 

sabe que as casas superam os homens

mas o concreto está aquém da vida

avermelhado céu

esse sentido do que sente

e não cessa

(não esvai como aquela nuvem)

é reticente e re-sentido

não se cabe nem é contido 

então resta assentindo

há sentido:

au après midi

à meia hora, há meia tarde

avermelhado céu te faz plangido

vende-se

A luz esquecida acesa, na última visita do corretor, revelava paredes adormecidas do apartamento que já foi casa. As velhas cortinas brancas de tecido fino, a porta de madeira trabalhada, o adesivo de marca no vidro da janela, a pintura em tom goiaba desbotado, o armário embutido branco amarelado, a decrépita cúpula no teto eram vestígios de remotos habitantes. Aqueles cem metros quadrados já abrigaram o começo de casal e o berço do bebê; alguns natais e presentes na árvore; brigas da esposa e ameaças de separação; filhos crescidos ao mundo em intercâmbio; pais solitários e síndrome do ninho vazio; pais separados à velha mãe solitária, agravando seus grisalhos, ao brilho da telenovela. Passou-se ali uma vida inteira, do sol de cada manhã à aragem da noite, tantos personagens, amores, brigas, sonhos. Tudo até então adormecido ao mundo, desde a última partida, até que o corretor esquecesse a luz acesa na última visita e restaurasse um universo perdido no tempo. O cliente, em seu olhar prático, havia repelido de plano a negociação, face a necessária reforma do banheiro azulejado, restauro de mármores e sinteco desfeito, e demãos mais claras. Ao fracasso das argumentações do anunciante, velado à luz amarela - esquecida acessa - seguiriam reinantes os objetos inanimados daquele cenário repleto de registros de afetos e desafetos, com evidências tão desimportantes aos possíveis compradores. O ex-lar, então imóvel, quadrissima, era precificado ao melhor custo de herdeiros cansados, após meses de inexitosos anúncios, os quais relegavam aquelas riquezas banais e secretas de cotidianos perdidos ao curioso olhar vizinho.

ride like the wind

não mira a falta

pois a sentida abundância

é mais presente

elabora teus mares

jamais deserta

sem vento

faz sopro à tua vela

keep going

a cela é sela

el barco sobre la mar

y el caballo en la montaña

lugar de fala

o lugar é de fal...ácia

pois a palavra descabe 

a quem cala e sente

o que ressente 

no recinto

silente

blockchain

mosquitos e bitcoins

aragem volátil pela janela

a bater no rosto, a beliscar o corpo

a percorrer o sangue

atiçando a cobiça do vampiro inseto

me dita a ação

m'aponto e eis só um ponto

nada além de paisagem

o assombro em estiagem

a suavidade em não dizer

insciente e incidente:

de tudo que vejo sou componente

contemplo o templo que sou 

e toda resposta a me beijar silente 

Paródia de "Divido o que conheço", Fernando Pessoa

Duvido o que esqueço

De um lado não é o que sou

Do outro, quanto conheço

Por entre os dois restou

Nem sou quem me lembro

Nem sou quem há em mim

Se penso em dezembro

Se creio, não há fim

Que melhor que isto tudo

É ouvir, na passagem

Aquele ar certo e mudo

Que eternece a estiagem

atavismo

lido com a mesma lida

e sonho os mesmos sonhos 

porto o mesmo olhar

de contemplar e deslumbre

dos meus 

que não tiveram este tempo 

protejo seus projetos 

guardo suas (in)certezas 

alinho o horizonte à imaginação

dessas asas que voaram tanto

continuo do ponto da estrada onde restou

e sigo mais, ademais

de tudo que passou

mixidão

o tempo presente

é fome matada

com sobra de geladeira

do século passado

o bem do mar

nessa realidade oceânica

ilhas, arquipélagos e até continentes de bons atracamentos

porém,

jamais esquecer:

somos seres do mar

(mesmo que fundeados por anos e anos)

marinheiros, pescadores, navegantes, remadores

sempre velados à imensidão

milhões de portos, ventanias ou maremotos 

apenas reafirmar a condição intrínseca

-somos o próprio oceano em que se navega toda a existência

marré deci

em dias de puro sol à sombra

o azul com blues

ao sul de melodias atlânticas

aninha anzol e linha ao horizonte

a jupiter and mars

começo donde me findo

a revolução do sol

é também a lua cheia

a força bruta está na in potência 

pela lei do contraste,

todo oposto é completar

só há nascente se poente

e a causa da tristeza é a mesma da alegria

o fluxo é refluxo e contrafluxo

o caminhante não se deixa caminhar:

é o caminho em si

mientras

enquanto houver tempo

melhor tempo será

em que pese certo pareça não passar

tudo passa

em que leve pereça

cada qual ao seu durar

eternidades de minuto

ou existir diminuto

a memória debela o olvido:

neste lapso contido

ousamos perdurar

lacração do bem

o poema é a lacração do bem. arremata uma ideia, emoldura a sensação e reverbera.

inter_mim

habito

o interim 

entre lobo e o carneiro

amor fati

Somos resultado das escolhas? E quanto há de controle sobre elas? Decidimos com a plena consciência, domínio do fato e informação sobre consequências? Elegemos caminhos pela livre vontade ou pelo fardo das circunstâncias? Quantas vezes escolhemos na encolha, sob a legítima falta de controle? Quanto há de providência no pouco que imaginamos deliberar? Quantas vezes decidimos na encolha?

a_teu

fico a teu lado

fico ateu

ao teu

lado

fico

fic

aporia não me aporrinha

e tenho dito...

tão pouco

tampouco me dito

por tanto que não meditar