A ausência

cadeira-de-ausente, por Rodolpho Saraiva

A ausência está sentada

na cadeira-de-canto, cansada

de perna cruzada

rindo feito namorada:

do sonho que não durmo.

Comuna

Não sei dividir;

sou liberal-capitalista que crê na abundância do universo,

em mares, montanhas, recursos, sistemas solares, rimas... i-nes-go-tá-veis.

Qual a virtude maior da divisão que não o exibicionismo?

No Comuna sorvo a cerveja importada,

esbarro em gentes que acreditam no socialismo utópico

e consomem álcool, baseados, pessoas, músicas e paredes.

O consumismo é o fim do comunismo.

Pelo pó das ideologias,

mais retóricas do que práticas,

sei que o bem já não se importa com quem

e a Igreja já detém a patente da parcimônia.

Importa mais o que não me mente,

a verdade que está ausente,

e todas as convicções que não vejo agora.

Café latte

Eu não enxergo a vinte metros de mim com clareza

mas meu café latte

avisa que logo ali vem uma gata.

Café da Livraria Cultura, Rodolpho Saraiva

Reviva

O passado não te condena

pelo que já te foi martírio

ou por que sonhavas...

"Ainda é", "pode ser" ou "nunca deixará"

dormitam na caixa abundante das lembranças,

até que a vontade irresistível lhes abra.

O passado não cabe no passado.

Juras obscuras

Imagem do Google

Acredito em juras obscuras;

não naquelas feitas às turras,

com lordose 

ou apoteose

(plateia, fotógrafo, filme, megapixels)

As juras bonitas nascem na alcova

e morrem ao raiar do dia.

Á_vida

A vida está passando tão depressa

que nem é preciso que se dê pressa

pois tudo corre e sai de seu lugar sozinho.

Décadence avec élégance

A queda é elegante quando é livre

e longa

quando deixa o chão cansado de tanto esperar.

A poesia me ocorre

Ao acaso, no cigarro que não fumo
(mas me gostaria, se não fizesse mal)
diante das hipóteses, escrevo.

Talvez não: apenas transcrevo um rito ruim, da rotina, das falas, das paradas truculentas dos ônibus...

-Acordo e faço um poema quando a realidade me esbarra.

Sobre mentiras e sorrisos

A verdade não tem dentes amarelos

nem fez clareamento.

Simplesmente sorri:

com um fiapo de milho, uma obturação

um constrangimento ligeiro

e um branco que se quer Colgate.

Sobre o poeta

O poeta tem bossa

mas não tem medo de fossa

sabe sorver uns drinks como ninguém possa

confiando na assepsia da laringe

e no silêncio, alenta as corrrrdas vocais.

Sem berro, sem conflito:

Poeta é um ser que me habito,

e na melhor casa que há em mim resisto:

lá no alto da montanha.

Entre lobos

Circo e Lobão, Rodolpho Saraiva

São tantos os lobos solitários

                 que formam uma matilha

no show do Lobão.