conselho

leve o leve

não espere o dia

que não chega

sem nunca ou sempre:

não há noite que não amanheça

toda hora é hora

amanhã ou outrora

hoje e agora

souvernir

[as coisas tangíveis tornam-se inservíveis]

pobre de quem não soube atento

nem lembrou a tempo 

o que havia a lembrar

pobre de quem urgiu o físico

e sem olhar metafísico

nada alcançar

não se perde o perdido

não se esquece o ignoto

o que jamais foi, agora, nunca será

 

a lembrança, caríssimo, não tem muro nem dono

não ornamenta a sala de estar

cabe só 

num coração sem fronteira

viver é maior que sonhar

dentro dos empoeirados clássicos

da velha estante materna

muito além da literatura universal

as cartas que meu pai lhe escrevia

bilhetes de aniversário

cartões natalinos

recadinhos avulsos

orações de santinhos

velhos postais

saudações de dias das mães

Homero, Eça de Queiroz, Moris West, Stendhal, Tchekhov, Oscar Wilde

até nas ilusões perdidas de Balzac

em Quixote, Proust, Camões e Dante

os maiores ditos eram enxertos perdidos

memórias avulsas e particularíssimas

lançadas sem destino

desimportando autor ou título

varri aquelas obras vermelhas 

à procura de algum ponto ou contraponto que cosesse a minha costura

e me dissesse à abotoadura:

a vida é capa dura

experiência curta, sem páginas

de pesares e alentos

que não cabem no livro