Rebento ao mundo dos gostos,
buffet de tantos outros,
melhores só pelo novo,
saboroso insosso:
de repente, a fome é náusea,
o velho reaflora:
a casa da montanha, antes cela, lá espera
com seus discos, livros, páginas mortas de saudade.
Sou casa,
Recanto remoto, que me guardo
lugar de acalanto
face ao mundo que me devora.
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