E tudo mais, além de mim
são circunstâncias.
Os gostos, desgostos:
aquele beijo pretérito.
Circundo azul-celeste
em processo longo de evolução
pensando em ser alguém,
fora de órbita.
Mas tão logo nós:
circunstâncias.
Soltas de mim, atentas a ti
vagando nessa idéia.
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Nós são nós. Alguma hora viram nós. Talvez não haja escapatória. Poemaço!
ResponderExcluirE as nozes tb nos viram...
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