O livro que não publiquei é minha promessa mais bonita sobre palavras não ditas. Dormita, inocente, na gaveta, como se de mim nada soubesse; mas de tudo sabe!
A vida é muito mais promessa do que acontecimentos. Acontece, por acidente ou acaso, um universo inteiro ou a simplória queda de uma folha.
Mas é a promessa a expressão mais humana, mais intencionalmente lírica.
(Gostaria de fazer uma ode aos planos irrealizáveis)
Potencialmente o livro é livro, mas de fato, não o é. Está cheio de si, continente de mim ou do que me pretendo ser. Mais que confidente: é projetista contundente do meu rumo e desrumo, em tantas (im)possibilidades.
Publicação seria o ato de fazê-lo rebento, vestindo-lhe forma, uma capa eterna.
Enquanto no plano-ideia, segue amorfo, fluído, nuvem na proa do firmamento.
Trazê-lo à tona é quanto pelo ego? Se já me diz tanto respeito, que mais precisa dizer? Deve contar algo a alguém? Seria livro pouco verbal, em verso-mudo? Que não ousa nem murmurar ao folheio das páginas?
A que páginas?
Pois se o campo imateral é tão vasto.
Quiçá seja ele verdadeiramente pretensioso: não quer assumir cara alguma, viver no romance do esquecimento - como se fosse meu tesouro perdido.
